Gedicht für Opa Beispiele

Opa Heinz, du führst mich an den Kanal. Die Posen glühen matt am grünen Rand. Du sagtest leise, Ruhe sei Signal. Ich glaubte dir mehr als dem Verstand. Du liefst daneben, ich wackelte durch Gassen. Der Morgen roch nach Öl und kühlem Wind. Du ließest los, und ich begann zu fassen. Seitdem fährt Mut in mir wie ein Kind. Im Keller summt die Zeit an deiner Werkbank. Du schraubst und lachst und nippst an deinem Bier. Es hält die Ruhe, und dafür mein Dank. Was klemmt, machst du wieder heil, bei mir.

Opa Kurt, am Vatertag rollt dein Gefährt. Seit vierzig Jahren zieht es dich unbeschwert. Der Bollerwagen klappert, du grüßt im Revier. Und irgendwo steht schon ein Kasten Bier. Im Regen sagst du trocken, früher war es schlimmer. Bleib so, Opa Kurt, dein Witz trägt uns immer.

Opa Friedrich, das Zimmer trägt Applaus. Fünfundachtzig, und dein Blick bleibt heiter. Was du beginnst, geht gründlich immer weiter. Seit sechzig Jahren heißt dies Dach dein Haus. Aus rohem Acker formtest du dein Land. Im Obstgehölz reift Sommerduft in Räumen. Du misst den Rasen nach, bis an die Säume. Wir lachen leise, danken deiner Hand. Am Sonntag hältst du Maß in festem Tritt. Dein Takt klingt wie Musik auf hellen Wegen. Die Geschichten tragen uns durch jeden Regen. Wir gehen neben dir und finden Schritt. Opa Friedrich, wir stehen auf deinem Grund. Du bautest Stein für Stein Geduld ins Leben. In diesem Haus darf jeder Antwort geben. Was du begonnen hast, bleibt unser Fund. Zum Fest reicht dir die Runde ihren Preis. Die Kerzen brennen hell und treffen Herzen. Wir tragen deinen Mut durch Glück und Schmerzen. Und gehen weiter, Hand in Hand, im Kreis.

Opa Willi, du wirst heute fünfundsiebzig Jahr. Am Morgen stehst du schon am Bienenhaus. Der Schleier sitzt, dein Griff ist ruhig und klar. Du nimmst die Waben Stück für Stück heraus. Du sagst, ein Volk verlangt vor allem Zeit. Du hörst ihm zu, wenn es im Kasten summt. Du bist für jeden Schwarm im Dorf bereit und weißt schon vorher, wann der Regen kommt. Im Keller steht der Sommer, Glas an Glas. Du gibst ihn weiter, nimmst dafür kein Geld. Wir danken dir, und heute weißt du was: Du bist der ruhigste Mann auf dieser Welt.

Opa Gerd, dein Bart sitzt jedes Jahr etwas schief. Die Enkel erkennen den Mantel sofort. Sie spielen es mit und verraten kein Wort. Dein Lachen im Flur klingt am Ende zu tief.

Opa Rudi, du hältst deinem Verein die Treue. Du schimpfst jeden Sonntag und gehst wieder aufs Neue. Der Schal ist verwaschen, die Farben sind blass. Du trägst ihn im Winter und hast deinen Spaß. Du nahmst mich mit acht in die Kurve hinein. Ich verstand nichts vom Spiel, doch ich wollte dabei sein. Wir stehen noch immer und singen zu zweit. Bleib gesund, Opa Rudi, wir haben noch Zeit.

Opa Josef, du fuhrst in den Berg jeden Tag. Der Korb ging um sechs, als das Dorf noch lag. Du kamst mit dem Staub in den Falten zurück und wuschst dir das Schwarz von der Stirn Stück für Stück. Du sprachst nicht viel über den Lärm und den Schacht. Du hast über anderes lieber gelacht. Am Küchentisch lag deine Zeitung bereit, der Kaffee war stark und du nahmst dir die Zeit. Ich habe als Kind einmal ängstlich gefragt. Du hast nichts von Furcht, nur von Freunden gesagt. Da unten, so sagtest du, zählt jeder Mann, weil keiner allein wieder hochkommen kann. Die Zeche ist zu, doch der Turm steht noch dort. Das Gras wächst darüber, es fährt keiner fort. Du gehst dort spazieren und zeigst mir das Tor. Ich sehe dich größer als je zuvor.

Opa Theo, dein Schachbrett steht immer bereit. Am Sonntag um drei ist der Kaffee gemacht. Du ziehst ohne Eile, du nimmst dir die Zeit. Ich habe als Kind kaum ein Spiel überdacht. Du hast mich als Kind nie gewinnen gelassen. Ein Sieg ohne Mühe, der zählte dir nicht. Ich lernte zu warten und Ruhe zu fassen. Heut spiele ich remis, und du strahlst im Gesicht.

Opa Alfons, wir gingen sonntags am Wald entlang. Du sprachst wenig, ich redete für uns beide. Du hast mich dabei nie unterbrochen. Das war deine Art, mir zuzuhören. Am Waldrand bliebst du immer kurz stehen. Du zeigtest auf den Bussard, ohne ein Wort. Wir warteten, bis er zwei Kreise gezogen hatte. Dann gingen wir weiter, langsamer als vorher. Ich weiß bis heute wenig von deiner Jugend. Du hast das Erzählen den anderen überlassen. Aber ich weiß, wie deine Jacke roch und dass du immer auf der Straßenseite gingst.

Opa Bernd, du hast mir das Ruder gegeben. Ich war neun, und der Wind drehte plötzlich auf mich. Du saßest daneben, ich hielt mich an dich. Seitdem trägt mich Wasser durchs halbe Leben. Wir legten dann ab, wenn die anderen gingen. Du lasest den Wind an den Wellen genau. Der Himmel war weit und das Wasser war grau. Wir hörten die Leinen am Mast leise singen.

Opa Hans, du gingst los, als die Stadt noch schlief. Um vier war der Ofen schon heiß und bereit. Der Duft in dem Treppenhaus zog warm und tief. Wir wachten schon auf, doch dir fehlte die Zeit. Vierzig Jahre lang hast du das Brot gemacht. Die Hände sind rissig, das Mehl sitzt darin. Du hast über müde Gesichter gelacht und schobst uns ein Hörnchen beim Weggehen hin. Der Laden trägt heute schon lange fremde Namen. Du gehst dort vorbei und du bleibst kurz stehen. Der Duft ist derselbe, das Fenster, der Rahmen. Wir sehen dich lächeln und wollen dich verstehen. Heut wirst du schon achtzig, der Tisch ist gedeckt. Wir stehen um dich und wir zünden das Licht. Du prüfst unseren Kuchen und nickst, gut geschmeckt. Was du uns gegeben hast, endet hier nicht.

Opa Detlef, du kaufst uns das Eis vor dem Essen. Du sagst, das wird Mama bestimmt gleich vergessen. Wir halten seit Jahren zusammen und dicht. Und Mama, die weiß es, doch sagt sie es nicht.